Et un extrait, un ! Epique a souhait en plus ! Un vieux rêve le hantait, un rêve où s'enchevêtraient les manteaux blancs de trois chevaliers, la couche de Lyanna, sanglante, une tour depuis longtemps ruinée. A ses côtés chevauchaient dans son rêve, ainsi qu'ils avaient fait dans la réalité, ses amis. Le Fier Martyn Casset, père de Jory ; le fidèle Theo Wull ; l'écuyer de feu Brandon Stark, Ethan Glover ; Ser Mark Ryswell, aussi modéré de langage que courtois de coeur ; le pontonnier Howland Reed ; lord Dustin, sur son puissant étalon rouge. Mais quoique leurs visages lui fussent à l'époque, aussi familiers que le sien propre, il n'est jusqu'aux souvenirs que l'on s'était juré de n'oublier jamais qui ne s'estompent au fil des ans. Et tous ces hommes tendrement aimés se réduisaient dans son rêve à de simples ombres, à des spectres brumeux montés sur des chevaux de brume. Le rêve n'en réssuscitait pas moins le réel enfui. A sept contre trois, mais trois tout sauf ordinaires. Campés devant la tour ronde à qui les montagnes violettes de Dorne servaient de décor, ils attendaient, dans leurs blancs manteaux que gonflait le vent. Et Ned revoyait leurs traits non point flous, eux, mais clairs et nets comme au premier jour. Ser Arthur Dayne, l'Epée du Matin, avec aux lèvres un petit sourire attristé. Avec la garde d'Aube, son estramaçon, qui dépassait de son épaule droite. Oswell Whent qui, genou en terre, passait et repassait la pierre sur sa lame. L'émail blanc de son heaume au sommet duquel se déployaient les ailes noires de la chauve-souris familiale. Et, entre eux, debout dans une attitude de défi, le vieux Ser Gerold Hightower, le Taureau Blanc, grand maître de la Garde. "Je vous ai vainement cherchés, au Trident, disait Ned. _ Nous n'y étions pas, répondait Ser Gerold. _ Sans quoi il en eût cuit à l'Ursupateur, ajoutait Ser Oswell. _ A la chute de Port-Réal, tandis que Ser Jaime tuait votre roi avec une épée d'or, je me demandais, moi, où vous vous trouviez. _ Loin, très loin, ripostait Ser Gerold. Sans quoi Aerys occuperait toujours le Trône de Fer, et notre félon de frère se tordrait déjà dans les flammes des septs enfers. _ De là, j'ai gagné Accalmie pour en faire lever le siège, reprenait Ned. Messires Tyrell et Redwyne ont abaissé leurs bannières, et leurs chevaliers nous ont tous, genou en terre, juré fidélité. Je comptais vous trouver des leurs. _ Nos genoux ne sont pas si souples, rétorquait Ser Arthur Dayne. _ Ser Willem Darry s'est enfui à Peyredragon, avec votre reine et le prince Viserys. Je m'attendais que vous eussiez fait voile de conserve. _ Nous respectons la bravoure et la loyauté de Ser Willem, disait Ser Oswell. _ Mais il n'appartient pas à la Garde, précisait Ser Gerold. La Garde ne s'enfuit pas. _ Pas plus aujourd'hui qu'hier, insistait Ser Arthur en coiffant son heaume. _ Nous en avons fait le serment", expliquait le vieux Ser Gerold. Alors les six spectres se portaient aux côtés de Ned, spectres d'épées au poing. Et cela faisait sept contre trois. "C'est maintenant que tout commence", disait Ser AArthur Dayne, l'Epée du Matin en dégainant Aube et la saississant à deux mains. Elle avait une pâleur laiteuse, et la lumière l'animait des palpitations de la vie. "Non, rectifia Ned d'une voix quelque peu navrée, c'est maintenant que tout s'achève." [...] Pour s'être battu à sept contre trois, il n'y avait eut que deux survivant, lui mêm et le petit pontonnier, Howland Reed. George R.R. Martin, A Game of Thrones Un passage terrible !

Dagor Aglareb :hat