Il n’y avait plus rien que le sommet de la dernière marche. Elle était large, mais ils pouvaient en voir le bord déchiqueté, plus fracturé que l’escalier. Et au-delà, rien, rien, rien du tout. Un voile de nuages s’étendait vers l’Extérieur, telle une corniche de fausse terre, et le soleil le colorait de brun et d’orange ; mais, au travers, ils pouvaient voir que le Néant descendait, descendait, s’épaississant en ténèbres.

Valashu a écrit :Gene Wolfe avec "La cinquième tête de cerbère" ?

Naldo a écrit :Humm... John Crowley?

La mémoire de la terre est étrangère à celle des hommes. On croit tout connaître de l’histoire et du monde, mais il est des âges anciens où vivaient encore milles merveilles aujourd’hui disparues.

L'objet froid qu'il tenait dans sa main tinta une première fois : un tintement critallin, comme les clochettes d'une minuscule cathédrale de verre. Il déplia ses doigts, et exposa l'objet à la lumière.